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martes, 29 de octubre de 2013

Poesía




             Hina Aoyama






                                        Mi infancia huele a pan recién horneado,
                                        a sahumerios de alumbre y a picuala.
                                        Ícaro fui: cargué sobre las alas
                                        Un gallo muerto y un beso asesinado…

                                                             Alberto Serret, Ícaro


Una mariposa posada en un espejo 
no sabe que es una doble mariposa.

Sus patas se asientan sobre las patas 
de la mariposa que está del otro lado. 
Pero no puede ver que el movimiento 
levísimo de sus alas se repite más allá del cristal.

Una mariposa que se multiplica
sobre la superficie de agua congelada del espejo 
es ella misma y es la otra. Es dos en una.

Pegados. Mariposas siamesas. Una costura invisible 
nos une en la línea del espejo, el nítido horizonte 
que divide un lado y otro.

Somos el mismo tú y yo. Mariposas plantadas 
sobre el espejo. Mariposas en vuelo 
a través del espejo del aire. 
Mariposas con algo más que cera 
afirmando sus alas al cuerpo menudo y movedizo.

Ya no más Ícaro: mariposas.


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